ICE

Emancipación de los elementos. Es cuestión de tiempo.
Saludos a la familia y al cartel. La plaza es nuestra.
Haiku formado por líneas de coca.
Poesía derramada desde la estación ice.
Hogares ocupados para las reuniones.
Por las noches los rituales son extenuantes, extensos y cautivadores.
La cacería urbana ha dado inicio y la presa puede ser cualquiera.
No hay reglas, nada escrito.
Nada es inútil en la búsqueda del santo foco.

Se vende...

...una izquierda enferma, vetusta y podrida...
Se vende porque se vende... se vendió.
Ha hecho de ella un cartón, una satírica representación de ella misma.

Hoy la izquierda se ha salido de su propio lado. Se hunde en piso infértil y erosionado... está descompuesta.

Acompañémosla a su funeral, vitoreemos su insípido réquiem, hagamos alarde de ser sus viudos, sus huérfanos, sus enemigos victoriosos, sus acérrimos rivales, sus BENEFICIARIXS más dolidos....

Sacudámonos el polvo y los vicios....

Hemos de caminar de nuevo, sintetizar, proclamar, tomar y resurgir.

Sin líderes, sin fraudes, sin mentiras y sin dios.

La mentira interminable

Es incomprensible, la matanza con beneplácito, Tlatelolco, Tian An Men, Génova, Los Ángeles, Tijuana, a donde quiera que voltées, encontrarás ese espectro estacionado en las memorias y en los subconscientes... en donde se guarda se incuba y se muere, jamás se reproduce en rencor, en violencia o en reaccion.

¿Cuántos litros más de sangre y lágrimas hemos de bebernos? ¿A cuántos hermanos y hermanas hemos de sepultar en nuestros recuerdos?

Mientras tanto esa máquina de huesos y ese tripulante insano siguen caminando sobre nosotros... sobre nuestros cuerpos hartos de recuerdos y de lutos.

Ten la espada, decapita al Leviatán.

Cebra

Cebra
Ya no temo a la bestia, ahora temo al bosque.
Temo más lo conocido que lo desconocido.

Negros los días, blancas las noches.
Te llevaste las respuestas a mis preguntas.


Mas nada de esto ha podido conmigo,
sigo siendo cebra
Antes blanca con rayas negras,
Ahora negra con rayas blancas.


Las palabras que nunca te dije
Forman sombras dentro de mí.
Las estaciones pasan mudándolo todo,
Todo menos esto.


Mas nada de esto ha podido conmigo,
Sigo siendo cebra.
Antes blanca con rayas negras,
Ahora negra con rayas blancas.
Como no puedo olvidar tengo que mezclarte, diluirte, fundirte!
Blanco con blanco, negro con negro
Odio los grises.

He vuelto a sentirme yegua, por momentos, blanca yegua.
Creo que en realidad he sido media cebra.

Anari

Callemos

Salgamos de este pestilente conjunto de azares... sin pronunciar palabra alguna. Sus estructuras, ya sean lineales, angulares, elípticas, espirales o regresivas, habrán de romperse, salir de sus molduras... habrán de desaparecer y convertirse en polvo.
No podemos seguir respirando su aire, ni hablando sus palabras, ni escuchándolas... no debemos pensar sus pensamientos.

Habremos de romper sus palabras, una a una, cortarlas y desmembrarlas, irrumpir en su paz armoniosa de rimas y de ritmos e inventar el lenguaje más radical, más fuerte y más unificante. Hemos llegado al hastío que producen sus verdades, habremos de mentir... experimentamos un hartazgo lacerante al observar la realidad que les pertenece, habremos de simular... han descubierto todas y cada una de nuestras estrategias, todos nuestros planes, nuestra historia la han manipulado, han cortado brutalmente todas nuestras líneas... habremos de engañar.

DIARIO
ESCUCHAN
NUESTRAS
PALABRAS.
TODO
LO
QUE
DECIMOS...
NOS
CONOCEN
Y
LES
CONOCEMOS...
CANTAN
NUESTRAS
CANCIONES
RECITAN
NUESTRAS
POESÍAS
HABLAN
COMO
NOSOTROS,
NOS
HAN
DESCUBIERTO
DE
NUEVO,
NOS
TIENEN
TOMADOS
DE
LAS
MANOS
TIENEN
NUESTRAS
LENGUAS

HEMOS
DE
GUARDAR
SILENCIO...
QUE
NO
NOS
ESCUCHEN
QUE
SE
OLVIDEN
DE
NOSOTROS...

CALLEMOS PUES.

Ayer

No recuerdo la fecha, las fechas precisas son para los que olvidan. Recuerdo el espacio, el ambiente, el lugar y su mirada clara y confiable.
Fue hace más de 20 años, pesa decirlo, pesa porque no es cualquier cantidad de tiempo; hubo una especie de antagonismo de principio, posteriormente fue un intercambio de ideas, de pensamientos y más que nada, como es común en la infancia, un trueque de costumbres, manías, juegos e imaginación.
No recuerdo ya muchas cosas, salvo las obvias y aquellas que han marcado lo que somos ahora, pero he de decirlo sin titubear que es mi mejor amigo, de hecho, es el mejor de los amigos que cualquiera pudiera tener...
Sin sonar melodramático, me hace falta. Dejó un vacío enorme al partir. Hoy más que nunca le agradezco todo lo que me ha enseñado, ya sereno he de decirlo, me ha hecho lo que soy ahora en cierta medida.

*

Sentado en una jardinera, pensaba en cómo es que las personas se van de tu vida, físicamente, esencialmente, huyen de tí paso a paso. La gente tiene miedo de encontrarse en los demás, piensan siempre en la inevitable partida, en lo doloroso que es el rompimiento y en la cura al remordimiento de saberse conocidos, enteramente. Como si en el acto, al conocer tus lados oscuros, te estuvieran robando el alma, espacio, tu vida y así, encuentran el motivo perfecto para escapar de la inevitable forma y el inesperado fondo.

Hoy te echo de menos, más que nunca quizás, estás lejos. Vas corriendo por la vida, emancipándote. En la pureza, la inocencia, buscando en ecuaciones exactas las verdades menos comprobables, menos tangibles aún que los números y las variables... hipotéticos abstractos, nuestras vidas están unidas, nuestros rostros no son los mismos, hoy los cubre el vello y las inclemencias de sabernos vivos... nuestras almas son viejas, son el aliento del ermitaño infame, son las manos del artrítico misántropo, son la cicuta y la horca, son eternamente amigas.

Te quiero viejo amigo.

Catalepsia

En medio del denso humo de los cigarros baratos que inhalo y exhalo todas las madrugadas, miro en el acto que el peor enemigo del pasado son las memorias. Sería por eso, o porque el amor es quizás el único sentimiento que nos permite mirar la vida, un acto primigenio a la realidad... que en esas madrugadas regreso vez tras vez a aquella tarde en que me descubrí en medio de un jardín de jazmines, impregnados de ollín, de humo y de calle. Mis ojos poco a poco se vuelven blancos, trato de reconstruir la historia, las historias, las verdades y las mentiras, pero no soy capaz... me he sumido en catalepsia... me duele lo que no es cuerpo.